... borjamari suele dar opiniones sólo sobre blogs, bitácoras, weblogs o como cada uno tenga a bien llamarles. Y por muchos emailes y muchos ruegos -que a veces bordean la coacción- que reciba, no tienen la más mínima intención de entrar en discusiones bizantinas sobre "judios" y/o "palestinos", "latinkings" y/o "ñetas" y/o mucho menos posicionarse en algo en lo que lo único que tiene claro es que hay mucho salvaje suelto. Independientemente del país dónde hubieran o hubiesen nacido.
... es fácil destrozar uno de los mitos más extendidos sobre los blogs: la poca constancia de sus autores a la hora de mantenerlos. Basta con tirar de archivos. De las 100 bitácoras más populares en el año 2003 (léase "con más enlaces" según el technorati, por entonces la menos mala -por única- manera de "medir" el dato) resulta que más de la mitad de ellas siguen vivitas y coleando.
Si hacemos bueno aquel lema atribuido a negrín de "resistir es vencer", ellas son las pueden presumir de haber ganado. Son las "históricas".
Si hacemos bueno aquel lema atribuido a negrín de "resistir es vencer", ellas son las pueden presumir de haber ganado. Son las "históricas".
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Desnuda no es sin ropa: o el peligro de escribir blogs después de una lobotomización
A veces un solo pensamiento hace que uno se paralice ante un blog. Hoy me ha pasado. No lo he podido remediar. De pronto, me he sentido preparado para acercarme a ese mundo puro con olor a incienso añejo que desprendía el texto. Ha sido una atracción fatal. Por un momento pensé que me había colocado con los vapores de la mercromina que uso para pintarme las uñas, pero no, era de verdad... estaba flotando por una sola frase: "entre el poltergueit eptoplásmico; la alucinación azul con nombre impronunciable; los duendes que coleccionan mecheros; el viento húmedo y cabrón que, por entretenimiento, se niega a secar mi ropa; las hadas que gastan todo el papel higiénico y no se molestan en reponerlo".
Por fin daba con algo gélido, misterioso, algo raro, raro, raro. Por fin había encontrado un boboblog serio, riguroso, profundo: el boboblog definitivo. Ya era hora, empezaba a cansarme de esa imagen copia de la que tarantino imprimió a sus chicos malos de reservoir dogs, chicos duros con inquietantes caras cubiertas con gafas oscuras, imagen que ahora explotan los autores más pismodernos en este tipo de blogs y que me empezaba a resultar demasiado trillada.
Además de vez en cuando a uno también le entra el hambre de cultura surrealista, de ponerse mono, darle unos cuantos lingotazos a la hidratante, colocarse la toquillita por los hombros, agarrar el rosario, y echarse unas cuantas jaculatorias... Y pensé yo mientras leía el indescriptible "tras el último gemido, me licué en tus manos destilando gotas de placer que se condensaban en las concavidades de mi espalda, hasta ser solo un charquito en ebullición, evaporándose y alejándose de ti para reunirse con las mariposas que duermen en el techo de mi cuarto", ya está, ésta es mi página.
Pero mi gozo en un pozo. Tres renglones y dos negritas me han bastado para gritar ¡dónde me he metido! Ya, la culpa es solo mía, me pinta bien por fijarme nada más que en una frase y empezar a leer sin anestesia ni nada semejantes esperpentos sin sentido... por más que su perpetradora se empeñe en envolverlos en retóricos celofanes de pedantería.
Y claro, uno, ceporro integral declarado como todos ya sabéis, que siempre he pensado que el bulbo raquídeo es una variedad de cebolla y que lo más raro que he leído en mi vida han sido los ingredientes del avecrem en esa cajita amarilla que tenía una gallina pintada, no he tenido más remedio que acabar echando mano mano del cargamento de orfidales para intimar de tú a tú con tanta majadería junta sin quedarme transpuesto.
Escribiendo (es un decir) semejantes desvaríos posiblemente bajo su aspecto de señorita bien que cumple con la misa dominical y se pone el chandal verde manzana reineta para ir al carrefour, se encuentra una sensibilidad capaz hasta de traficar con androbolanes en los recreos de preescolar. O eso o escribe en el estado mental transitorio causada por seguir la dieta de la alcachofa.. (me ha dicho mi psicodietista que comérselas rebozadas no adelgaza). Sólo así puede explicarse tal mezcolanza de conceptos empíricos (no sé lo que es eso de "empírico" pero queda muy profesional decirlo) y sus escapadas discursivas (que tampoco sé que significa pero queda tan apañada la frase) con la que es capaz de deleitarnos en cada uno de sus interesantes, encantadores, sencillos humildes y campechanos post.
Si partimos de la base, innegable por evidente, de que nadie que sepa escribir puede acabar haciendo unos post semejantes, al menos sin haber estudiado tres semanas de humanidades por el c.c.c. o, lo que es más probable, sin tener algún oculto interés, las preguntas se agolpan inquietantes: ¿qué mensajes subliminales se dedica a mandar sonia y a quién? ¿cuánto nos queda? ¿quiénes somos? ¿de dónde venimos?
Tengo miedo.
A veces un solo pensamiento hace que uno se paralice ante un blog. Hoy me ha pasado. No lo he podido remediar. De pronto, me he sentido preparado para acercarme a ese mundo puro con olor a incienso añejo que desprendía el texto. Ha sido una atracción fatal. Por un momento pensé que me había colocado con los vapores de la mercromina que uso para pintarme las uñas, pero no, era de verdad... estaba flotando por una sola frase: "entre el poltergueit eptoplásmico; la alucinación azul con nombre impronunciable; los duendes que coleccionan mecheros; el viento húmedo y cabrón que, por entretenimiento, se niega a secar mi ropa; las hadas que gastan todo el papel higiénico y no se molestan en reponerlo".
Por fin daba con algo gélido, misterioso, algo raro, raro, raro. Por fin había encontrado un boboblog serio, riguroso, profundo: el boboblog definitivo. Ya era hora, empezaba a cansarme de esa imagen copia de la que tarantino imprimió a sus chicos malos de reservoir dogs, chicos duros con inquietantes caras cubiertas con gafas oscuras, imagen que ahora explotan los autores más pismodernos en este tipo de blogs y que me empezaba a resultar demasiado trillada.
Además de vez en cuando a uno también le entra el hambre de cultura surrealista, de ponerse mono, darle unos cuantos lingotazos a la hidratante, colocarse la toquillita por los hombros, agarrar el rosario, y echarse unas cuantas jaculatorias... Y pensé yo mientras leía el indescriptible "tras el último gemido, me licué en tus manos destilando gotas de placer que se condensaban en las concavidades de mi espalda, hasta ser solo un charquito en ebullición, evaporándose y alejándose de ti para reunirse con las mariposas que duermen en el techo de mi cuarto", ya está, ésta es mi página.
Pero mi gozo en un pozo. Tres renglones y dos negritas me han bastado para gritar ¡dónde me he metido! Ya, la culpa es solo mía, me pinta bien por fijarme nada más que en una frase y empezar a leer sin anestesia ni nada semejantes esperpentos sin sentido... por más que su perpetradora se empeñe en envolverlos en retóricos celofanes de pedantería.
Y claro, uno, ceporro integral declarado como todos ya sabéis, que siempre he pensado que el bulbo raquídeo es una variedad de cebolla y que lo más raro que he leído en mi vida han sido los ingredientes del avecrem en esa cajita amarilla que tenía una gallina pintada, no he tenido más remedio que acabar echando mano mano del cargamento de orfidales para intimar de tú a tú con tanta majadería junta sin quedarme transpuesto.
Escribiendo (es un decir) semejantes desvaríos posiblemente bajo su aspecto de señorita bien que cumple con la misa dominical y se pone el chandal verde manzana reineta para ir al carrefour, se encuentra una sensibilidad capaz hasta de traficar con androbolanes en los recreos de preescolar. O eso o escribe en el estado mental transitorio causada por seguir la dieta de la alcachofa.. (me ha dicho mi psicodietista que comérselas rebozadas no adelgaza). Sólo así puede explicarse tal mezcolanza de conceptos empíricos (no sé lo que es eso de "empírico" pero queda muy profesional decirlo) y sus escapadas discursivas (que tampoco sé que significa pero queda tan apañada la frase) con la que es capaz de deleitarnos en cada uno de sus interesantes, encantadores, sencillos humildes y campechanos post.
Si partimos de la base, innegable por evidente, de que nadie que sepa escribir puede acabar haciendo unos post semejantes, al menos sin haber estudiado tres semanas de humanidades por el c.c.c. o, lo que es más probable, sin tener algún oculto interés, las preguntas se agolpan inquietantes: ¿qué mensajes subliminales se dedica a mandar sonia y a quién? ¿cuánto nos queda? ¿quiénes somos? ¿de dónde venimos?
Tengo miedo.
...
¿¿¿komo pué kambiar la vida de una bruja???: la asnada de gálvez en toda la frente
Don emilio castelar hablaba con unos colegas sobre la obra de un autor novel y confesó: "yo he tenido que leerla tres veces para salir de dudas". Ante el asombro del grupo explicó: "la leí por primera vez y, al no comprenderla, dije: "¿Tonto yo?; entonces hice una segunda lectura y, sin salir de dudas, me pregunté: "¿Tonto el autor?". A la tercera lectura y ya habiendo salido de dudas, pude afirmar, tranquilo: "Tonto él".
Pues justo en la tercera k de semejante esperpento me he acordado de la anécdota. A veces la mente hace curiosas asociaciones.
Don emilio castelar hablaba con unos colegas sobre la obra de un autor novel y confesó: "yo he tenido que leerla tres veces para salir de dudas". Ante el asombro del grupo explicó: "la leí por primera vez y, al no comprenderla, dije: "¿Tonto yo?; entonces hice una segunda lectura y, sin salir de dudas, me pregunté: "¿Tonto el autor?". A la tercera lectura y ya habiendo salido de dudas, pude afirmar, tranquilo: "Tonto él".
Pues justo en la tercera k de semejante esperpento me he acordado de la anécdota. A veces la mente hace curiosas asociaciones.
Directoriu logastur: o cómo los blogs pueden ser un buen invento cuando escribir en la propia lengua sigue siendo llorar.
Sobre la increíble variedad de paisajes, sonidos, olores, gustos, texturas, instituciones, actividades y acontecimientos que conforman la vida cotidiana del principado de asturias influye de modo decisivo el laudable proceso de autoafirmación como pueblo, y de modo muy especial influye en todo lo que se refiere a la cultura. Por eso, encontrar un directorio que engloba a una gran parte de las bitácoras escritas en una de las lenguas más minoritarias de españa (y más marginadas) no deja de ser un hecho relevante que conviene airear cuanto se pueda.
Sé que este tipo de temas levantan ampollas. La polémica sobre qué es idioma o no, muy próxima a la del sexo de los ángeles, es reincidente. Pero no es intención de borjamari polemizar en ese sentido. De cara al enfrentamiento lingüístico sería interesante no mitificar el idioma, puesto que nadie elige su lengua literaria, ya que se corresponde de hecho con la materna y el que existan excepciones como navokov, escritor impecable en ruso, francés e inglés, nada demuestra, ningún idioma disculpa las estupideces que en él se escriban y en el corazón de muchos asturianos (entendiendo como asturiano a todo aquel que suda su plusvalía en asturias) pueden latir más próximos, sin ningún desdoro, dostoievski o kafka que xuan bello o berta piñán.
La carga negativa de esta evolución deriva de la radical toma de posturas políticas que dificulta una correcta interrelación humana en muy variados aspectos, entre los que, por supuesto, se encuentran los blogs. Demasiado politizados, demasiado escorados hacia un mismo lado, demasiada identificación política-lengua como para que sean tomados en serio. Se cae con demasiada frecuencia en el arquetipo, un modelo rígido que tipifica al individuo a partir de un detalle transcendiéndolo a toda una ideología por el sistema binario de las computadoras, si-no, blanco-negro, el que no está conmigo está contra mí. Dado que se puede escribir en -al menos- tres formas diferentes de asturiano, el escribir un blog en este idioma, con independencia de lo que se escribe, no sólo es llorar como en todas partes, sino básicamente discutir.
Pocos dudan que la lengua materna es la herramienta ideal para trasmitir a la letra impresa nuestro pensamiento. De la marginación latente de los escritores de blogs en la lengua asturiana se deriva un verdadero perjuicio para una cultura en trance de autoafirmación y desarrollo, en un momento crucial en que más necesita de ayudas que de conclusiones, de esfuerzo común. Apoyar los blogs escritos en este idioma es una excelente manera de hacerlo.
Sobre la increíble variedad de paisajes, sonidos, olores, gustos, texturas, instituciones, actividades y acontecimientos que conforman la vida cotidiana del principado de asturias influye de modo decisivo el laudable proceso de autoafirmación como pueblo, y de modo muy especial influye en todo lo que se refiere a la cultura. Por eso, encontrar un directorio que engloba a una gran parte de las bitácoras escritas en una de las lenguas más minoritarias de españa (y más marginadas) no deja de ser un hecho relevante que conviene airear cuanto se pueda.
Sé que este tipo de temas levantan ampollas. La polémica sobre qué es idioma o no, muy próxima a la del sexo de los ángeles, es reincidente. Pero no es intención de borjamari polemizar en ese sentido. De cara al enfrentamiento lingüístico sería interesante no mitificar el idioma, puesto que nadie elige su lengua literaria, ya que se corresponde de hecho con la materna y el que existan excepciones como navokov, escritor impecable en ruso, francés e inglés, nada demuestra, ningún idioma disculpa las estupideces que en él se escriban y en el corazón de muchos asturianos (entendiendo como asturiano a todo aquel que suda su plusvalía en asturias) pueden latir más próximos, sin ningún desdoro, dostoievski o kafka que xuan bello o berta piñán.
La carga negativa de esta evolución deriva de la radical toma de posturas políticas que dificulta una correcta interrelación humana en muy variados aspectos, entre los que, por supuesto, se encuentran los blogs. Demasiado politizados, demasiado escorados hacia un mismo lado, demasiada identificación política-lengua como para que sean tomados en serio. Se cae con demasiada frecuencia en el arquetipo, un modelo rígido que tipifica al individuo a partir de un detalle transcendiéndolo a toda una ideología por el sistema binario de las computadoras, si-no, blanco-negro, el que no está conmigo está contra mí. Dado que se puede escribir en -al menos- tres formas diferentes de asturiano, el escribir un blog en este idioma, con independencia de lo que se escribe, no sólo es llorar como en todas partes, sino básicamente discutir.
Pocos dudan que la lengua materna es la herramienta ideal para trasmitir a la letra impresa nuestro pensamiento. De la marginación latente de los escritores de blogs en la lengua asturiana se deriva un verdadero perjuicio para una cultura en trance de autoafirmación y desarrollo, en un momento crucial en que más necesita de ayudas que de conclusiones, de esfuerzo común. Apoyar los blogs escritos en este idioma es una excelente manera de hacerlo.
Ruido: un fino romántico de nuevo cuño.
Un sabio ruso del pasado siglo, muy traído y llevado por la crítica moderna, escribió un famoso libro en que demuestra impepinablemente (entre otras cosas) que todos los cuentos populares de su tierra podían reducirse a uno. Si el ejemplo cundiera, (y con la aparición y el desarrollo hasta la enésima potencia de blogs con ínfulas presuntamente literarias está cundiendo), acabaríamos por demostrar que no existe más que una historia, un argumento de novela, una trama dramática y dios sabe cuántas cosas más, reducidas a lo mismo y a lo uno.
Por eso, quien encuentre escondido -muy escondido- en blosit, (uno de los refugios preferidos por la mayoría de desertores que huyen desesperadamente de bitácoraspuntocom -por cierto excelente y toquemos madera-) ruido, podría pasar de largo pensando que era más de lo mismo. Un error.
Ruido no va a pasar a la posteridad pero al menos sobresale (algo no difícil) por encima de la abundante mediocridad de tantos pintorescos bobalicones aspirantes a poetas que pueblan el micromundoblog y que lo único que consiguen hacer bien es el ridículo. Ruido hasta está bien escrito. Enfatiza lo suficiente el tema que trata en cada post para conectar con las grandes inquietudes y temores actuales aunque sin grandilocuencia ni retórica. Por eso, su poemario tiene una calidad poética indiscutible. Utiliza un lenguaje de connotaciones historicistas y aun barrocas, más dentro de una sintaxis quebrada, que se agiliza cuando conviene y se aploma cuando es menester. Hay en su verso un fluido existencial y lírico en buen correlato con el tono evocador que no desfleca de estúpido sentimentalismo la dimensión épica de esta poesía, tallada en un friso estético, con palabra limpia y sugerente descargada de ringorangos. Y libre, enteramente libre.
Una opinión ésta, la del borjamari, muy gongorina (y lo siento especialmente por la generación del pulgar que pensarán que está redactada en alguna lengua muerta), pero no podía ser menos. A ver si aprendemos que jugar a ser poeta no es difícil. Serlo, sí.
Un sabio ruso del pasado siglo, muy traído y llevado por la crítica moderna, escribió un famoso libro en que demuestra impepinablemente (entre otras cosas) que todos los cuentos populares de su tierra podían reducirse a uno. Si el ejemplo cundiera, (y con la aparición y el desarrollo hasta la enésima potencia de blogs con ínfulas presuntamente literarias está cundiendo), acabaríamos por demostrar que no existe más que una historia, un argumento de novela, una trama dramática y dios sabe cuántas cosas más, reducidas a lo mismo y a lo uno.
Por eso, quien encuentre escondido -muy escondido- en blosit, (uno de los refugios preferidos por la mayoría de desertores que huyen desesperadamente de bitácoraspuntocom -por cierto excelente y toquemos madera-) ruido, podría pasar de largo pensando que era más de lo mismo. Un error.
Ruido no va a pasar a la posteridad pero al menos sobresale (algo no difícil) por encima de la abundante mediocridad de tantos pintorescos bobalicones aspirantes a poetas que pueblan el micromundoblog y que lo único que consiguen hacer bien es el ridículo. Ruido hasta está bien escrito. Enfatiza lo suficiente el tema que trata en cada post para conectar con las grandes inquietudes y temores actuales aunque sin grandilocuencia ni retórica. Por eso, su poemario tiene una calidad poética indiscutible. Utiliza un lenguaje de connotaciones historicistas y aun barrocas, más dentro de una sintaxis quebrada, que se agiliza cuando conviene y se aploma cuando es menester. Hay en su verso un fluido existencial y lírico en buen correlato con el tono evocador que no desfleca de estúpido sentimentalismo la dimensión épica de esta poesía, tallada en un friso estético, con palabra limpia y sugerente descargada de ringorangos. Y libre, enteramente libre.
Una opinión ésta, la del borjamari, muy gongorina (y lo siento especialmente por la generación del pulgar que pensarán que está redactada en alguna lengua muerta), pero no podía ser menos. A ver si aprendemos que jugar a ser poeta no es difícil. Serlo, sí.
... dice el diccionario de la academia que deteriorar es "estropear, menoscabar, poner en inferior condición una cosa"; y todo, según creo, por venir de deterior, que es palabra latina de significación aproximada. Se puede aplicar, pues, a cuanto pasa de una situación superior a otra que no lo es, a lo que se descualifica y a lo que se desmorona. No es, según entiendo, palabra de las que insinúan destrucción irreparable como, por ejemplo, derrumbe o derrumbamiento, pero no queda lejos. A una casa deteriorada se le cuartea el yeso, se le cae una ventana, se le quiebra una viga, y el aspecto, al verla despintada y desconchada, nos dice cómo está, y el remedio que pide con las voces mudas de su deterioro. Son voces, sin embargo que requieren respuesta urgente, que en este caso vale lo mismo que una reparación, no que apuntalamiento: porque el que apuntala no remedia el deterioro, sino que intenta detener lo que se desmorona y arruina. Y la reparación, cuando el deterioro va muy avanzado, tiene que ser a fondo, con frecuencia a redropelo, sin consideración con algunos requilorios ornamentales que, en la tarea, se pierden o se destruyen. No consiste, como quien dice, en dar una mano de pintura, dejando cada cosa en su sitio y cada cual en su cosa. Afecta más a lo hondo, y a veces deja al aire las costillas. Pocos como "borjamari" han sido críticamente críticos -muchas veces de forma excesiva- con bitácoraspuntocom, pero pocos como "borjamari" (en pleno) estarían más satisfechos si bitacoraspuntocom, al que durante el dosmilseis se le ha cuarteado algo más que el yeso, volviera a ser lo que el tiempo, la desidia, y (sobre todo) los malos rollos entre algunos de sus integrantes, se llevó: uno de los imprescindibles puntos de referencia y de encuentro para la inmensa mayoría de los bitacoreros de habla hispana. Las relaciones amor-odio son las que más huellas dejan, y por pedir...
