Ya sé que le critican, me costa que le odian, la envidia les corroe, sus triunfos les agobian...
Tengo una fatiga facial que ni la anaobregon sin photoshop. Consternado estoy. Y que nadie crea que este acceso de melodrama que me aqueja, por otro lado meramente coyuntural, se debe a que la bitacoraspuntocom sigue a estas alturas de la película como la masako, hecha un poto, mientras sus pupilos parecen ranas calvas de tanto tirarse del pelo ("la tardanza en la reparación del servidor se deben a que los componentes no han llegado, y contra eso no podemos hacer nada" dice el único "pobriño" que después de más de una semana se atreve a no decir nada), que también, sino al linchamiento mediático al que algunos profesionales de la envidia (a buen seguro que después de haber sobrepasado las siete copas del mariebrizard -con el alcohol, un señor bien suelta toda la verdad y cuando digo toda, es toda-) quieren someter a esa personalidad renacentista y fascinante, con tanto misterio intelectual, creador de un arte tan complejo como torrencial, bálsamo del blogguer llano con su prodigioso sentido del espectáculo, pozo sin fondo del anecdotario vital más subyugante, alma, vida y espíritu de la publicitada y ritual microsiervos: alvy
Resulta que a algunos resentidos supersuperficiales les ha molestado que mi alvaroibañez, (que qué bien me cae este chico, qué listo es y que centrado) un profesional de los pieses a la cabeza y que siempre se ha distinguido por su inquebrantable amor y admiración a los blogs limpios de fenicios intereses, se haya dado a una orgía extramarital con su ex jefe.
¡Ay cómo se han puesto! Como si uno no tuviera derecho a poner en funcionamiento la neurona que se le coció en la incubadora y empezar una nueva vida. Me diréis Borjamari, hijo, después de los que has rajado de los pelotazos qué falta de criterio el tuyo. Pues sí, pero mi sino es empatizar con personas que viven en un grito. Yo desde luego entiendo a alvy, somos dos almas con caminos para-lelos. Es duro ser un hombre independiente. Mucho. Vivir por ti mismo, alimentarte con lo que encuentras en los contenedores, robar a los mendigos con problemas de movilidad, despiojarte como un mandril. Y cuando por fin parece que encuentras el final del túnel no hay nada que más jorobe que los ataques de una panda de envidiosos resentidos capaces hasta de decir que conocen a isabelpreysler de una reunión de tuperwares con fererrorocher con tal de salir en el programa de anarosa.
A ver si se enteran: nosotros los amorales colaboramos con quien nos de la gana. Y a mucha honra.
Yo desde luego lo entiendo, que conste, porque cuando uno está dispuesto a dejar a las masas que te aman y que te pueden convertir en su dios porque decides que quieres crecer como profesional, apostar por su carrera y ser uno mismo en un proyecto de envergadura, esta claro que uno es una persona muy madura y con la cabeza muy bien puesta y nada, nada materialista.
Además, todo es cuestión de precio, y las de lujo siempre están más buenas ¿Quién se ha comprado un abrigo de gucci a golpe de dignidad? A ver.
Tengo una fatiga facial que ni la anaobregon sin photoshop. Consternado estoy. Y que nadie crea que este acceso de melodrama que me aqueja, por otro lado meramente coyuntural, se debe a que la bitacoraspuntocom sigue a estas alturas de la película como la masako, hecha un poto, mientras sus pupilos parecen ranas calvas de tanto tirarse del pelo ("la tardanza en la reparación del servidor se deben a que los componentes no han llegado, y contra eso no podemos hacer nada" dice el único "pobriño" que después de más de una semana se atreve a no decir nada), que también, sino al linchamiento mediático al que algunos profesionales de la envidia (a buen seguro que después de haber sobrepasado las siete copas del mariebrizard -con el alcohol, un señor bien suelta toda la verdad y cuando digo toda, es toda-) quieren someter a esa personalidad renacentista y fascinante, con tanto misterio intelectual, creador de un arte tan complejo como torrencial, bálsamo del blogguer llano con su prodigioso sentido del espectáculo, pozo sin fondo del anecdotario vital más subyugante, alma, vida y espíritu de la publicitada y ritual microsiervos: alvy
Resulta que a algunos resentidos supersuperficiales les ha molestado que mi alvaroibañez, (que qué bien me cae este chico, qué listo es y que centrado) un profesional de los pieses a la cabeza y que siempre se ha distinguido por su inquebrantable amor y admiración a los blogs limpios de fenicios intereses, se haya dado a una orgía extramarital con su ex jefe.
¡Ay cómo se han puesto! Como si uno no tuviera derecho a poner en funcionamiento la neurona que se le coció en la incubadora y empezar una nueva vida. Me diréis Borjamari, hijo, después de los que has rajado de los pelotazos qué falta de criterio el tuyo. Pues sí, pero mi sino es empatizar con personas que viven en un grito. Yo desde luego entiendo a alvy, somos dos almas con caminos para-lelos. Es duro ser un hombre independiente. Mucho. Vivir por ti mismo, alimentarte con lo que encuentras en los contenedores, robar a los mendigos con problemas de movilidad, despiojarte como un mandril. Y cuando por fin parece que encuentras el final del túnel no hay nada que más jorobe que los ataques de una panda de envidiosos resentidos capaces hasta de decir que conocen a isabelpreysler de una reunión de tuperwares con fererrorocher con tal de salir en el programa de anarosa.
A ver si se enteran: nosotros los amorales colaboramos con quien nos de la gana. Y a mucha honra.
Yo desde luego lo entiendo, que conste, porque cuando uno está dispuesto a dejar a las masas que te aman y que te pueden convertir en su dios porque decides que quieres crecer como profesional, apostar por su carrera y ser uno mismo en un proyecto de envergadura, esta claro que uno es una persona muy madura y con la cabeza muy bien puesta y nada, nada materialista.
Además, todo es cuestión de precio, y las de lujo siempre están más buenas ¿Quién se ha comprado un abrigo de gucci a golpe de dignidad? A ver.
... llueven quejas sobre el funcionamiento (mejor dicho sobre el no-funcionamiento) del chiringuito que en su día montaron los tristes chicos (cada vez menos numerosos y cada vez más tristes) de bitácoraspuntocom.
Después de casi una semana con el "mono" puesto y de haber convertido los foros del susodicho chiringuito en un pressingcatch de parvulario (sin recibir una mínima explicación coherente), parece que la chiquillería teenager que lo invade, deseosa de postear sobre el fontduteint y su contexto sociopolítico en el orientepróximo, anda más quemada con el asunto que el pelo de la leticiasabater (por cierto ya que sale el tema, ¿cómo es posible que esta chica use un tinte tan abrasivo, que no me extraña que tenga la meninge así, como una molleja, que cualquiera diría que se puede freír un huevo en una calva?)
No nos dispersemos, nosotros a lo nuestro. No es cuestión de hacer ahora leña del árbol caído (y menos conociendo los aires macarrasamenazadores que suelen gastarse nuestros tristes amigos), pero según nos cuenta un ex colaborador venido a menos (lo peor de ser una estrella mediática nacida del submundo es que te dura el canto de un duro, y luego, claro, te das al vicio) que confiesa estar al tanto de los entresijos del chiringuito en cuestión, lo peor aún está por llegar.
Yo, por supuesto, no me lo creo. La gente, que es muy mala.
Fans del real madrid los harlem globetrotters en versíon pija
Estoy empezando a abrirme a nuevos horizontes: me he puesto nippels en los pezones y he descubierto que existen los blogs de fútbol.
Mi mente se convierte en un hervidero (aunque quizá tenga algo que ver el nivel de alcohol en sangre que tengo ahora mismo: ya supera el 98% -lo de hirosima y nagasaki una tontería si me caigo y exploto), al elegir una de ellas simplemente por lo contundente y rotundo del nombre (sí, lo confieso, soy un analfabetofutbolísticofuncional capaz de opinar de un blog de fútbol sólo por el nombre, -es lo que tenemos los amorales-): fansdelmadrid, así, en plural, fans, pero fans fans.. que para eso son dos.
No llego en el mejor día. Parece que los chicos presididos por un señor que dice ser ingeniero de la escuela técnica superior de ingeniería de caminos canales y puertos de la universidad politécnica de madrid (¿pondrá florentino todo eso en su tarjeta de visita?) además de esforzado peón en el duro sector laboral de los constructores conposibles (con muchos posibles) acaban de perder uno de los partidos. El instinto asesino del autor/es, demostrado con una clara presencia de ansiedad, rabia y hasta expectoraciones (suena un poco gore, lo sé, pero la expectoración es una manifestación fisiológica que uno debe saber aceptar) se palpa en el ambiente.
El pobre fans (en plural) anda cabreado y con razón. Parece que no ha podido soportar que el conjunto de sus amores, vestido con la camiseta menos carismática del universo (el color calzoncillo no es cool) haya mutado en una suma de egos y buenas plantas, en una especie de equipo de tebeo integrado por modelos publicitarios (de ídole entre metrosexual y multiétnica) que no dan una.
Su sentencia es rotunda "el equipo es una mierda". Ante semejante afirmación no puedo cruzarme de brazos. Por eso, por una vez y sin que sirva de precedente, borjamari, en un gesto de desprendida generosidad, en vez de ponerse a opinar del demagógico bodrio de plural nombre, se atreve a mandar una recomendación a sus autores: a partir de ahora nada de partidos de fútbol en directo: a enchufar el emule y a bajarse el artefacto audiovisual titulado "real: la película", video corporativo con ínfulas de elenfatiasica película firmada por mi tocayo borjamanso en la que se iguala, cinematográficamente hablando, a otras joyas maestras del séptimo arte que sus eternos rivales también fueron capaces de inspirar en sus horas bajas (que han sido muchas): desde comedias de joerigolí como la titulada "bienvenido mr. krif" dirigida en 1975 por el olvidado tuliodemicheli hasta thrillers conspirativos firmados en el 2004 (no sin cierta vergüenza) por antoniribas como la infumable "centenario".
Sé que no os gusta que sea bueno, pero comprenderme la excepción de hoy. Se me cae el alma a los pies. Además desde que empecé la dieta de adelgazamiento para poder lucir cuerpo y tanga de lycra verde fluorescente este verano en marinad´orsciudaddevacaciones (o en su defecto la piscinadelaconcepción) y me he dado al pastillamen, a los parches reductores, a los batidos de chocolate, frutas del caribe, cócteles mediterraneos y bayas del bosque, a las cremas anticelulíticas y a las fajitas efecto sauna, estoy muy, muy sensibles (así, en plural).
Estoy empezando a abrirme a nuevos horizontes: me he puesto nippels en los pezones y he descubierto que existen los blogs de fútbol.
Mi mente se convierte en un hervidero (aunque quizá tenga algo que ver el nivel de alcohol en sangre que tengo ahora mismo: ya supera el 98% -lo de hirosima y nagasaki una tontería si me caigo y exploto), al elegir una de ellas simplemente por lo contundente y rotundo del nombre (sí, lo confieso, soy un analfabetofutbolísticofuncional capaz de opinar de un blog de fútbol sólo por el nombre, -es lo que tenemos los amorales-): fansdelmadrid, así, en plural, fans, pero fans fans.. que para eso son dos.
No llego en el mejor día. Parece que los chicos presididos por un señor que dice ser ingeniero de la escuela técnica superior de ingeniería de caminos canales y puertos de la universidad politécnica de madrid (¿pondrá florentino todo eso en su tarjeta de visita?) además de esforzado peón en el duro sector laboral de los constructores conposibles (con muchos posibles) acaban de perder uno de los partidos. El instinto asesino del autor/es, demostrado con una clara presencia de ansiedad, rabia y hasta expectoraciones (suena un poco gore, lo sé, pero la expectoración es una manifestación fisiológica que uno debe saber aceptar) se palpa en el ambiente.
El pobre fans (en plural) anda cabreado y con razón. Parece que no ha podido soportar que el conjunto de sus amores, vestido con la camiseta menos carismática del universo (el color calzoncillo no es cool) haya mutado en una suma de egos y buenas plantas, en una especie de equipo de tebeo integrado por modelos publicitarios (de ídole entre metrosexual y multiétnica) que no dan una.
Su sentencia es rotunda "el equipo es una mierda". Ante semejante afirmación no puedo cruzarme de brazos. Por eso, por una vez y sin que sirva de precedente, borjamari, en un gesto de desprendida generosidad, en vez de ponerse a opinar del demagógico bodrio de plural nombre, se atreve a mandar una recomendación a sus autores: a partir de ahora nada de partidos de fútbol en directo: a enchufar el emule y a bajarse el artefacto audiovisual titulado "real: la película", video corporativo con ínfulas de elenfatiasica película firmada por mi tocayo borjamanso en la que se iguala, cinematográficamente hablando, a otras joyas maestras del séptimo arte que sus eternos rivales también fueron capaces de inspirar en sus horas bajas (que han sido muchas): desde comedias de joerigolí como la titulada "bienvenido mr. krif" dirigida en 1975 por el olvidado tuliodemicheli hasta thrillers conspirativos firmados en el 2004 (no sin cierta vergüenza) por antoniribas como la infumable "centenario".
Sé que no os gusta que sea bueno, pero comprenderme la excepción de hoy. Se me cae el alma a los pies. Además desde que empecé la dieta de adelgazamiento para poder lucir cuerpo y tanga de lycra verde fluorescente este verano en marinad´orsciudaddevacaciones (o en su defecto la piscinadelaconcepción) y me he dado al pastillamen, a los parches reductores, a los batidos de chocolate, frutas del caribe, cócteles mediterraneos y bayas del bosque, a las cremas anticelulíticas y a las fajitas efecto sauna, estoy muy, muy sensibles (así, en plural).
Lo que siempre quise decir o no siempre es bueno dejarse llevar por los prejuicios
Meter en un mismo saco a todos los boboblogs, esas bitácoras a medio camino entre el superpop y el cosmopolitan, que se multiplican como los hongos en el otoño y que suelen desaparecer a la misma velocidad, no deja de ser un acto reflejo para el habitual lector de bitácoras, que haciendo "zaping" las desecha sin prestarles ninguna atención al pensar, no sin cierta razón, que vista una, vistas todas.
Pero como en todo, generalizar suele ser bastante injusto; Aunque parezca una misión imposible, encontrar alguna que sobresalga del bajo tono habitual, que se atreva a jugar continuamente con la melancolía y consiga no caer en el sentimentalismo preadolescente, al que tan aficionados son este tipo de bitácoras, es posible.
Quizá por eso este blog, que en otras circunstancias no pasaría de ser un artesano juego de sentimientos, más bien discreto y simplón, puede sobresalir del bajo nivel general en que se mueven las bitácoras dedicadas a exponer sentimientos.. ya se sabe, "en el reino de los ciegos, el tuerto es el rey".
Sus post, imaginativos y sugerentes, posiblemente no alcanzarán nunca categoría de "imprescindibles", pero al menos intentan reflejar con sencillez y sinceridad lo que puede esconderse tras una vida cotidiana, una vida normal y corriente. Pura anécdota sentimental para pasar el rato.
Meter en un mismo saco a todos los boboblogs, esas bitácoras a medio camino entre el superpop y el cosmopolitan, que se multiplican como los hongos en el otoño y que suelen desaparecer a la misma velocidad, no deja de ser un acto reflejo para el habitual lector de bitácoras, que haciendo "zaping" las desecha sin prestarles ninguna atención al pensar, no sin cierta razón, que vista una, vistas todas.
Pero como en todo, generalizar suele ser bastante injusto; Aunque parezca una misión imposible, encontrar alguna que sobresalga del bajo tono habitual, que se atreva a jugar continuamente con la melancolía y consiga no caer en el sentimentalismo preadolescente, al que tan aficionados son este tipo de bitácoras, es posible.
Quizá por eso este blog, que en otras circunstancias no pasaría de ser un artesano juego de sentimientos, más bien discreto y simplón, puede sobresalir del bajo nivel general en que se mueven las bitácoras dedicadas a exponer sentimientos.. ya se sabe, "en el reino de los ciegos, el tuerto es el rey".
Sus post, imaginativos y sugerentes, posiblemente no alcanzarán nunca categoría de "imprescindibles", pero al menos intentan reflejar con sencillez y sinceridad lo que puede esconderse tras una vida cotidiana, una vida normal y corriente. Pura anécdota sentimental para pasar el rato.
Calificación:
Viñetas antisemitas: las ofensas con humor son menos.
Constantemente desacreditado por la mayoría de sus potenciales rivales (siempre por lo "bajini" en un ya cansino ejercicio de hipocresía, -uyyyy, perdón, perdón, perdónnnn, quería decir de "diplomacia", norma de etiqueta obligatoria en ciertos y refinados ambientes de "vecindad blogguera"), que lo consideran un advenedizo pedorro, maniqueo y bla, bla, (la envidia es muy mala) manuelmalmeidamangasverdes vuelve, una vez más, a salirse con la suya demostrando, en medio de la ofuscación, sus excelentes dotes de recopilador informativo.
Vale, en demasiadas ocasiones cae con sus patinazos de ñoñería (su evidente talóndeaquiles) pero, en general, consigue ajustar, mediante una serie de extraños y difíciles equilibrios, una sólida obra de conjunto. Dará mucha guerra, mal que les pese a algunos de los que, seguro, leerán estas lineas.
Constantemente desacreditado por la mayoría de sus potenciales rivales (siempre por lo "bajini" en un ya cansino ejercicio de hipocresía, -uyyyy, perdón, perdón, perdónnnn, quería decir de "diplomacia", norma de etiqueta obligatoria en ciertos y refinados ambientes de "vecindad blogguera"), que lo consideran un advenedizo pedorro, maniqueo y bla, bla, (la envidia es muy mala) manuelmalmeidamangasverdes vuelve, una vez más, a salirse con la suya demostrando, en medio de la ofuscación, sus excelentes dotes de recopilador informativo.
Vale, en demasiadas ocasiones cae con sus patinazos de ñoñería (su evidente talóndeaquiles) pero, en general, consigue ajustar, mediante una serie de extraños y difíciles equilibrios, una sólida obra de conjunto. Dará mucha guerra, mal que les pese a algunos de los que, seguro, leerán estas lineas.
Pd.: tranquiiiiilos, no diré nombres. Siguiendo en su línea acostumbrada, "borjamari", (que intenta cumplir escrupulosamente las normas de etiqueta blogueras) respeta mucho el protocolo habitual de cualquier bitacorero olímpico que se precie, situado (como todo el mundo sabe o debería saber) por encima del bien y del mal, es decir, tirar la piedra y esconder la mano. Uno practica celosamente las sagradas tradiciones !faltaría!
El alquimista o "in póculis": "latinismo de uso entre bebedores, en alusión a lo que se dice, comenta o hace entre copa y copa bajo los efectos de los licores que desatan la lengua y desinhiben al hablante."
Fascinación, esa es la palabra, fascinación. Lo reconozco, todo lo que tenga que ver con el esoterismo me resulta, como poco, fascinante.
Y no por credulidad, que todavía no tengo yo los chakras para esos ruidos, sino por la extraña especie de sugestión que me produce el tema, la misma que me causa leer que el 20minutos de mis entretelas ha perdido casi siete millones de euros (ayyyyyy ¿habrá para pagar el suntuoso premio bitacorero no?.. señor, señor, después de lo que hemos hecho por ellos...), comprobar la cara de estreñimiento de los cobardesgallinascapitandelassardinas de la revista de humor (o al menos lo era) eljueves, (a los que el primer macarra que llega convierte en acojonados asustadizos llorones de rincón) o sentarme a ver alguna película de la serie z de ed wood: una absorbente espiritualidad cósmica aunque, y ese es mi drama, ésta esté más cerca de la hilaridad que de algún cumplimiento existencial de reprocidades kármicas. ¿Será el tai-chi?
Un efecto secundario (otro más), producido por mi torpeza al haber pisado uno de los siete rayos universales en la clase de biodanza aplicada al reike emocional a la que me apunté la semana pasada, oiga usted.
Pero cuanto más desquiciadas sean las paparruchas esotéricas, cuanto más aderezadas estén las mentecateces numéricas con las que nos "obsequia" de elementos conspiratorios o rocambolescos, cuantos más alienígenas construyan pirámides y cuantos más iluminados abducidos para fornicar con el extraterrestre de turno, pues mucho mejor.
El alquimista es todo un "descubrimiento", el vivo ejemplo del esoterismo pachanguero: tono serio y circunspecto del autor, aportación de "datos" presuntamente históricos, y mucha, mucha literatura barata pseudopiscológica, (por cierto, ¿cual será la diferencia entre sicología y peudosicología) para darse pisto y poder tapar las engañifas que supone decir palabras grandilocuentes durante todo el rato sin expresar nada. Al menos nada con un mínimo sentido común (algo en lo que, por cierto, borjamari, su seguro servidor, es todo un experto)
Una empanada mental al uso de quien, con impávido aplomo y sin rebozo alguno, nos cuenta sus "revelaciones" mostrando una y otra vez su cara hormigón armado. A la foto me remito. De todas formas (y por si acaso -siempre es más práctico ponerle una vela a dios y otra al diablo-), desde aquí, publica y solemnemente, prometo tragarme todas las palabras anteriores -una por una y a pelo- si en vez de contarnos inútiles sandeces sobre lo inescrutable que resulta el día 22 o lo ascéticos y sensuales que son los 16 nos informa, sin perder esa inconsistente verborrea adjetival que tanto le caracteriza, de los números que saldrán en la bonoloto, la once y/o la primitiva, algo por lo que le estaríamos eternamente agradecidos. Mientras tanto ver si dejamos de hacer un poco el ridículo que ya somos muy mayores.
Fascinación, esa es la palabra, fascinación. Lo reconozco, todo lo que tenga que ver con el esoterismo me resulta, como poco, fascinante.
Y no por credulidad, que todavía no tengo yo los chakras para esos ruidos, sino por la extraña especie de sugestión que me produce el tema, la misma que me causa leer que el 20minutos de mis entretelas ha perdido casi siete millones de euros (ayyyyyy ¿habrá para pagar el suntuoso premio bitacorero no?.. señor, señor, después de lo que hemos hecho por ellos...), comprobar la cara de estreñimiento de los cobardesgallinascapitandelassardinas de la revista de humor (o al menos lo era) eljueves, (a los que el primer macarra que llega convierte en acojonados asustadizos llorones de rincón) o sentarme a ver alguna película de la serie z de ed wood: una absorbente espiritualidad cósmica aunque, y ese es mi drama, ésta esté más cerca de la hilaridad que de algún cumplimiento existencial de reprocidades kármicas. ¿Será el tai-chi?
Un efecto secundario (otro más), producido por mi torpeza al haber pisado uno de los siete rayos universales en la clase de biodanza aplicada al reike emocional a la que me apunté la semana pasada, oiga usted.
Pero cuanto más desquiciadas sean las paparruchas esotéricas, cuanto más aderezadas estén las mentecateces numéricas con las que nos "obsequia" de elementos conspiratorios o rocambolescos, cuantos más alienígenas construyan pirámides y cuantos más iluminados abducidos para fornicar con el extraterrestre de turno, pues mucho mejor.
El alquimista es todo un "descubrimiento", el vivo ejemplo del esoterismo pachanguero: tono serio y circunspecto del autor, aportación de "datos" presuntamente históricos, y mucha, mucha literatura barata pseudopiscológica, (por cierto, ¿cual será la diferencia entre sicología y peudosicología) para darse pisto y poder tapar las engañifas que supone decir palabras grandilocuentes durante todo el rato sin expresar nada. Al menos nada con un mínimo sentido común (algo en lo que, por cierto, borjamari, su seguro servidor, es todo un experto)
Una empanada mental al uso de quien, con impávido aplomo y sin rebozo alguno, nos cuenta sus "revelaciones" mostrando una y otra vez su cara hormigón armado. A la foto me remito. De todas formas (y por si acaso -siempre es más práctico ponerle una vela a dios y otra al diablo-), desde aquí, publica y solemnemente, prometo tragarme todas las palabras anteriores -una por una y a pelo- si en vez de contarnos inútiles sandeces sobre lo inescrutable que resulta el día 22 o lo ascéticos y sensuales que son los 16 nos informa, sin perder esa inconsistente verborrea adjetival que tanto le caracteriza, de los números que saldrán en la bonoloto, la once y/o la primitiva, algo por lo que le estaríamos eternamente agradecidos. Mientras tanto ver si dejamos de hacer un poco el ridículo que ya somos muy mayores.
Calificación:
Caricaturas y blogs: otra oportunidad perdida
Intento comprender a los espíritus militantemente religiosos, o incluso fundamentalistas, que se acercan con infinito arrobo y veneración a la meca, el vaticano, jerusalén, el tíbet o el taj mahal , aunque mi mitomanía y mis drogas tengan poco que ver con ellos. Aún así, no entiendo la inenarrable (la calificación es piadosa) película que se ha montado por la publicación de unas caricaturas, aunque comprendo que la lucidez haya aconsejado a los medios tradicionales, (los criterios fenicios mandan) no echar más leña al fuego.
Pero pasmado me he quedado ante el grotesco onanismo mental de vocación meapílica con el que la mayoría de los blogs, teóricamente baluartes de la libertad de expresión aunque sólo sea por no tener que estar supeditados más que a las opiniones de sus autores, han desplegado ante el gallinero soez, agresivo e hirviente que se han montado.
Uno no sabe si reírse o encabronarse ante el distinto rasero con el que los medios de comunicación tradicionales han abordado la situación. Pero es comprensible, el instinto de supervivencia es fuerte. Sin embargo esperaba otra cosa de los blogs. Algo distinto que seguir la estela de aguado punto de morreo y de mirar para otro lado cada vez que los intolerantes medievos exigen pena de muerte para el vecino que no piensa como tú. Una violencia que (sus líderes conocen perfectamente) es la mejor herramienta que tienen para imponer su pensamiento único. Lo decía savater en unas palabras tan estremecedoras como veraces: "la violencia no es inútil, es utilísima, porque gracias a ella las voces disidentes se van callando, los que se oponían a una determinada legislación terminan cerrando el pico y debido a ello sale adelante cualquier infamia".
El tema me supera y me repele. ¡Qué pena de blogs! Al menos que quede alguna muestra, más testimonial que rigurosa, de quien aún resiste al fanatismo.
Intento comprender a los espíritus militantemente religiosos, o incluso fundamentalistas, que se acercan con infinito arrobo y veneración a la meca, el vaticano, jerusalén, el tíbet o el taj mahal , aunque mi mitomanía y mis drogas tengan poco que ver con ellos. Aún así, no entiendo la inenarrable (la calificación es piadosa) película que se ha montado por la publicación de unas caricaturas, aunque comprendo que la lucidez haya aconsejado a los medios tradicionales, (los criterios fenicios mandan) no echar más leña al fuego.
Pero pasmado me he quedado ante el grotesco onanismo mental de vocación meapílica con el que la mayoría de los blogs, teóricamente baluartes de la libertad de expresión aunque sólo sea por no tener que estar supeditados más que a las opiniones de sus autores, han desplegado ante el gallinero soez, agresivo e hirviente que se han montado.
Uno no sabe si reírse o encabronarse ante el distinto rasero con el que los medios de comunicación tradicionales han abordado la situación. Pero es comprensible, el instinto de supervivencia es fuerte. Sin embargo esperaba otra cosa de los blogs. Algo distinto que seguir la estela de aguado punto de morreo y de mirar para otro lado cada vez que los intolerantes medievos exigen pena de muerte para el vecino que no piensa como tú. Una violencia que (sus líderes conocen perfectamente) es la mejor herramienta que tienen para imponer su pensamiento único. Lo decía savater en unas palabras tan estremecedoras como veraces: "la violencia no es inútil, es utilísima, porque gracias a ella las voces disidentes se van callando, los que se oponían a una determinada legislación terminan cerrando el pico y debido a ello sale adelante cualquier infamia".
El tema me supera y me repele. ¡Qué pena de blogs! Al menos que quede alguna muestra, más testimonial que rigurosa, de quien aún resiste al fanatismo.
Ibsn
"Ridículo: es una discordancia, un desequilibrio o una perturbación accidental y transitoria, sin graves consecuencias, que produce en el contemplador un sentimiento placentero y regocijado que se traduce en el fenómeno de la risa".
Algunas boboinicativas encajan en ciertas definiciones mejor que un guante de latex en una mano preparada para una sesión de fist-fucking.
!engaa! ahora todos a registrase.
"Ridículo: es una discordancia, un desequilibrio o una perturbación accidental y transitoria, sin graves consecuencias, que produce en el contemplador un sentimiento placentero y regocijado que se traduce en el fenómeno de la risa".
Algunas boboinicativas encajan en ciertas definiciones mejor que un guante de latex en una mano preparada para una sesión de fist-fucking.
!engaa! ahora todos a registrase.
El ruido de una babosa al suicidarse: las hormonas no perdonan
No se lo tomen a guasa que es la pura verdad, cada vez encuentro más utilidad en esto de los blogs. La cosa está llegando a tal punto que hasta lo estoy empezando a notar en mis propias carnes. De tanta emoción que me produce encontrarme de golpe y porrazo con semejante condensación de espirituales emociones, capaces por ellas mismas -mismamente- de responder a los ininteligibles enigmas que han angustiado a la humanidad desde que el mundo es mundo, el hombre es hombre o el borjamari es un estólido integral, "oseasé", desde siempre, voy a terminar como la anabelén, con las cejas en los parietales.
O eso o el botox está empezando a tener vida propia.
Pero, ay, amigos/as/es, de verdad, que satisfacciones estoy teniendo en estos mis recorridos, y no me refiero solo a las fisiológicas, que también, sino al placer de descubrir otros mundos llenos de sensibilidad, de conocimientos, otros mundos apegados a una realidad que yo, ignorante de las cosas importantes de la vida y más preocupado por las marcas que me están dejando los corchetes de la fajapantalón que compré en la teletienda (una oferta trespordos buenísma, de verdad, si quereis os mando por correo el nombre del fabricante), desconocía por completo.
Ya sólo el título te deja más epatado que la maura después de zamparse los dos botes de lexatines mezclados con el gazpacho: "el ruido de una babosa al suicidarse" ¡tomaaaaa! El título lógico que se podía esperar de alguien lógico a quien la lógica le parece "una asignatura un poco emparanoyante" aunque muy modestamente confiese lo evidente "yo no suelo usar esa palabra, pq no me suelo "emparanoyar", pq me parece algo muy vulgar"(sic).
Una joya, una verdadera joya. A ver si aprendemos todos a dejarnos de mirar tanto el ombligo y a perder el tiempo viendo las gilipolleces del house pasando consulta (si te metes un mp3 por el culo llama a los de la sgae), y nos dedicamos a seguir las directrices que, de una manera tannnnnnnnnn inteligente, nos muestra esta bitácora rebosante de cultura por cada uno de sus "poros-post". Un blog que lo tiene todo, cargado de apasionantes recomendaciones de cine, atiborrado de exquisitas sugerencias literarias o henchido de delicados juegos florales en una orgía cultural sin precedente.
Jo ¡que recuerdos!, son tantos tópicos juntos en cada uno de sus post que es como volver a tener aquellos doce años cuando le ponía absolut a los krispis del desayuno y me pasaba el día queriendo hacer una cruzada para cambiar al mundo y librarlo del ataque de los malos malisimos ¡abajo la iglesia!, ¡abajo el ejercito! ¡abajo el capital!, ¡viva honduras!
Lo que no me acaba de cuadrar es que su flamante autora/o "confiese" tener 21 años... naaaaaaaaaa, no nos engaña aunque lo intente, seguro que es el típico truco de los preadolescentes que se ponen muchos más años de los que tienen. Basta con leer un poco para darse cuenta de que aún no puede haber cumplido los doce.
No se lo tomen a guasa que es la pura verdad, cada vez encuentro más utilidad en esto de los blogs. La cosa está llegando a tal punto que hasta lo estoy empezando a notar en mis propias carnes. De tanta emoción que me produce encontrarme de golpe y porrazo con semejante condensación de espirituales emociones, capaces por ellas mismas -mismamente- de responder a los ininteligibles enigmas que han angustiado a la humanidad desde que el mundo es mundo, el hombre es hombre o el borjamari es un estólido integral, "oseasé", desde siempre, voy a terminar como la anabelén, con las cejas en los parietales.
O eso o el botox está empezando a tener vida propia.
Pero, ay, amigos/as/es, de verdad, que satisfacciones estoy teniendo en estos mis recorridos, y no me refiero solo a las fisiológicas, que también, sino al placer de descubrir otros mundos llenos de sensibilidad, de conocimientos, otros mundos apegados a una realidad que yo, ignorante de las cosas importantes de la vida y más preocupado por las marcas que me están dejando los corchetes de la fajapantalón que compré en la teletienda (una oferta trespordos buenísma, de verdad, si quereis os mando por correo el nombre del fabricante), desconocía por completo.
Ya sólo el título te deja más epatado que la maura después de zamparse los dos botes de lexatines mezclados con el gazpacho: "el ruido de una babosa al suicidarse" ¡tomaaaaa! El título lógico que se podía esperar de alguien lógico a quien la lógica le parece "una asignatura un poco emparanoyante" aunque muy modestamente confiese lo evidente "yo no suelo usar esa palabra, pq no me suelo "emparanoyar", pq me parece algo muy vulgar"(sic).
Una joya, una verdadera joya. A ver si aprendemos todos a dejarnos de mirar tanto el ombligo y a perder el tiempo viendo las gilipolleces del house pasando consulta (si te metes un mp3 por el culo llama a los de la sgae), y nos dedicamos a seguir las directrices que, de una manera tannnnnnnnnn inteligente, nos muestra esta bitácora rebosante de cultura por cada uno de sus "poros-post". Un blog que lo tiene todo, cargado de apasionantes recomendaciones de cine, atiborrado de exquisitas sugerencias literarias o henchido de delicados juegos florales en una orgía cultural sin precedente.
Jo ¡que recuerdos!, son tantos tópicos juntos en cada uno de sus post que es como volver a tener aquellos doce años cuando le ponía absolut a los krispis del desayuno y me pasaba el día queriendo hacer una cruzada para cambiar al mundo y librarlo del ataque de los malos malisimos ¡abajo la iglesia!, ¡abajo el ejercito! ¡abajo el capital!, ¡viva honduras!
Lo que no me acaba de cuadrar es que su flamante autora/o "confiese" tener 21 años... naaaaaaaaaa, no nos engaña aunque lo intente, seguro que es el típico truco de los preadolescentes que se ponen muchos más años de los que tienen. Basta con leer un poco para darse cuenta de que aún no puede haber cumplido los doce.
Maclaque, una le mataría, y mil no serían suficientes
Circula una leyenda urbana que explica que durante la exposición de un exquisito artista conceptual en el museo reina sofia de madrid, el creador, rumano, pretendía una reflexión sobre la vacuidad de los medios de comunicación. Se trataba de una sala vacía y blanca en cuya una de sus esquinas se amontonaban ejemplares arrugados de la prensa del día. Pero nadie se acordó de avisar a los servicios de limpieza, que esa misma noche barrieron todo aquel papelamen pensando que era basura. Pero la leyenda continua, los de la limpieza olvidaron una escoba en aquel rincón y el utensilio se convirtió es la pieza más celebrada de la exposición.
A no ser que uno pretenda hacerse el interesante (nadie te podrá rebatir -por muy absurda que sea- la interpretación que puedes sacar de semejante desproposito), este es uno de esos blogs absurdos que se confunden en la mente con otros tres millones de blogs absurdos, lo cual dice muy poco.. más bien nada.
Circula una leyenda urbana que explica que durante la exposición de un exquisito artista conceptual en el museo reina sofia de madrid, el creador, rumano, pretendía una reflexión sobre la vacuidad de los medios de comunicación. Se trataba de una sala vacía y blanca en cuya una de sus esquinas se amontonaban ejemplares arrugados de la prensa del día. Pero nadie se acordó de avisar a los servicios de limpieza, que esa misma noche barrieron todo aquel papelamen pensando que era basura. Pero la leyenda continua, los de la limpieza olvidaron una escoba en aquel rincón y el utensilio se convirtió es la pieza más celebrada de la exposición.
A no ser que uno pretenda hacerse el interesante (nadie te podrá rebatir -por muy absurda que sea- la interpretación que puedes sacar de semejante desproposito), este es uno de esos blogs absurdos que se confunden en la mente con otros tres millones de blogs absurdos, lo cual dice muy poco.. más bien nada.
...vistos los muy inteligentes, a la par que divertidos, comentarios que se están produciendo a causa de una opinión vertida en este libelo panfletario, a los que un repentino ataque de "ética" les ha desatado el teclado, y antes de que se pueda crear un conflicto diplomático de la envergadura pectoral de la yolita berrocal (-quita, quita, "borja mari, quita", que todos sabemos la decisiva influencia de los blogs-), un servidor quería apuntar algunas cosas más que estos amables compañeros, seguramente por el cariño que nos profesan, no se han atrevido a señalar en sus amables cometarios, dejando claro qué, lo que en este blog se práctica, además de todo lo que ellos tan correctamente están opinando, es:
a) Una total involución de la crítica que confunde el acoso y derribo y la puñalada trapera con las nobles herramientas que deberían permitir a un profesional abrirse camino en la frondosa jungla que conduce a la verdad.
b) Una aplicación de las modalidades más destructivas de saña cuando se coloca en el punto de mira un "sub-blog" sin padrinos ni excesivas facultades discursivas o intelectuales; es decir: golpear más fuerte al más débil.
c) Una facilidad para el peloteo falaz cuando intuye un porcentaje de poder en el blog que visita.
d) Una volubilidad del juicio, que le permite despellejar a todo aquel blog que antes ha idolatrado.
e) Una transparente intención de hacerse con el título de hombre que a todos nos encantaría odiar, ostentado en épocas más esplendorosas por el gran erich von stroheim
Por lo que pide un poco de compasión ante los errores cometidos por este , que lo es, onanista salidorro, capaz de verbalizar en época de celo, todo lo habido y por haber.
Dicho lo cual, el propio borjamari, teniendo en cuenta lo malo que es y para evitar problemas mayores, se condena a perpetuidad con trabajos forzados que refinen su espíritu, tales como la redacción de una ingente cantidad de poemas de amor pastoril que publicará por fascículos coleccionables en un boboblog de diseño, así como al exilio permanente en la isla perejil, donde su aspecto de blasón y emblema de nuestra carpetovetónica médula, transformará el mustio lugar, gracias a las visitas que consigue como provocador nato al más puro estilo "crónicasmarcianasdeltomate", en, por fin, destino turístico.
Lo dijo pessoa: "ser famoso es una ordinariez".
