... se acumulan los correos provocativos, provocadores y (muy) quejicas incitándome a "opinar" sobre una de esas rituales y publicitarias listas que cada cuarto de hora se publican en alguna bitácora destinadas a saciar, con sus deslumbrantes enlaces, los infinitos egos de los que allí aparecen, bitacoreros convencidos de que su blog es la más sublime y ancestral representación cultural de la nueva era tecnológica y que jalean su inclusión en la misma con los típicos gestos zalameros y serviles.
Mi antipatía hacia estos temas es racional, visceral y eterna. No, no es cierto. Acabo de recordar que ésta me gusta, aunque parece que nadie de los que han quedado fuera de ella comparte mi alegría. Cosas de la previsible vida. Reconozco que su autor está en posesión de esa cosita tan prestigiosa llamada universo propio y que es sincero. Reconozco encontrar modélicos muchos de sus post (aunque muchos otros me inspiren grima) y, en general, sus intenciones y sus proyectos siempre me han parecido muy respetables. Tiene todas las virtudes de la especie: sabe mantener el plano en cada momento, el segundo lugar no es tan malo, la discreción y el dialogo por bandera y las palabras como parapeto.
Me molesta en cambio ese don para la obviedad que tanto profesa, esa máquina de palabras que no dicen nada, esa sinuosidad que a él le ha resultado tan práctica, esos abrazos sin sentido, ese interés por ganarse su propia y generosa imagen. Llega un momento en el que se tiene miedo a estropear la propia biografía, por eso lleva aparejados montones de pequeños gestos que quitan autenticidad a los grandes. Siempre he pensado que forma y fondo son indisociables. Lo segundo tiene un prestigio exclusivamente intelectual, pero por lo que se ve, sólo el envoltorio tienen capacidad de arrastre. Y ahí sr. jj, no tengo más remedio que inclinarme ante usted. Me gusta la lista de los cien de atalaya 2006. Ya está dicho. Dejen de darme el coñazo.
28 de enero, nauseas
Visto lo visto (mejor leido lo leido) dudaba entre incluir a la tal alicia, (o como quiera que se llame el macabro personaje autor de la hedionda bitácora) en el reino de los buitres o en el de las hienas. Ambas y desagradables especies comparten su ancestral amor a la carroña y también son sanguinarias y cobardes, pero el alarido de la hiena puede llegar a parecer escalofriantemente humano, mientras que en el buitre todo es grimosamente rapaz.
Evidentemente la bitácora de esta señora, (o lo que quiera que sea su autor) dotada de modales suaves y gestos monjiles, no guarda ninguna relación con un ave de rapiña, pero el espíritu de su blog (o mejor "excrementoblog") de título "estoy sola porque me da la gana", participa de todas las repugnantes características que acreditan a esa depredadora raza que se alimenta de la muerte, la sangre, el morbo, el dolor, la agonía...
Hace unos años, esta dama encontró un filón inagotable narrando sus (presuntas) inmundicias sentimentales, fabricando pornografía dura con los sentimientos que solía regar con una estratégica humedad de sus sensibles párpados y una buena dosis de moralina. Al grito de "no tengo hijos ni los voy a tener. No tengo perrito que me ladre. No tengo donde caerme muerta. Solo tengo un ordenador", trapicheaba con disimulado impudor y bastante desparpajo, unas presuntas miserias que post tras post convertían el dolor y la pena en un abyecto espectáculo de escaparate.
Desapareció durante una larga temporada. Había que reciclarse, encontrar nuevos y más sensacionalistas caminos para llamar la atención y volver con nuevos aires. Sin embargo ya nada es lo que era, la competencia se había multiplicado y no quedaba otro remedio que subir el macabro listón hasta un límite mezquino pero efectivo, algo que pudiera devolverle la corona de reina en la ceremonia del despropósito: una historia de muerte y morbo contada en primera persona.
Tampoco extraña. Es un blog y, por definición, sirve todo. Pero qué asco, qué hedor.
Visto lo visto (mejor leido lo leido) dudaba entre incluir a la tal alicia, (o como quiera que se llame el macabro personaje autor de la hedionda bitácora) en el reino de los buitres o en el de las hienas. Ambas y desagradables especies comparten su ancestral amor a la carroña y también son sanguinarias y cobardes, pero el alarido de la hiena puede llegar a parecer escalofriantemente humano, mientras que en el buitre todo es grimosamente rapaz.
Evidentemente la bitácora de esta señora, (o lo que quiera que sea su autor) dotada de modales suaves y gestos monjiles, no guarda ninguna relación con un ave de rapiña, pero el espíritu de su blog (o mejor "excrementoblog") de título "estoy sola porque me da la gana", participa de todas las repugnantes características que acreditan a esa depredadora raza que se alimenta de la muerte, la sangre, el morbo, el dolor, la agonía...
Hace unos años, esta dama encontró un filón inagotable narrando sus (presuntas) inmundicias sentimentales, fabricando pornografía dura con los sentimientos que solía regar con una estratégica humedad de sus sensibles párpados y una buena dosis de moralina. Al grito de "no tengo hijos ni los voy a tener. No tengo perrito que me ladre. No tengo donde caerme muerta. Solo tengo un ordenador", trapicheaba con disimulado impudor y bastante desparpajo, unas presuntas miserias que post tras post convertían el dolor y la pena en un abyecto espectáculo de escaparate.
Desapareció durante una larga temporada. Había que reciclarse, encontrar nuevos y más sensacionalistas caminos para llamar la atención y volver con nuevos aires. Sin embargo ya nada es lo que era, la competencia se había multiplicado y no quedaba otro remedio que subir el macabro listón hasta un límite mezquino pero efectivo, algo que pudiera devolverle la corona de reina en la ceremonia del despropósito: una historia de muerte y morbo contada en primera persona.
Tampoco extraña. Es un blog y, por definición, sirve todo. Pero qué asco, qué hedor.
Blogpocket cumple 5 años ¡felicidades!
Querido antonio, querido maestro:
Espero que a la llegada de ésta te encuentres bien. Yo, bien, a dios gracias. Te escribo estas cuatro líneas para felicitarte; cinco años cumples ya, cinco años hace que pariste blogpocket, y aunque yo no pude estar presente entonces por una tonta cuestión de incorporeidad, lo cierto es que tu espíritu y el de este entrañable blog, tan clásico y tan sabio, al tiempo que tan joven y vanguardista, ese espíritu decía, cálido y subyugante, forma parte de mis primeros recuerdos de vida cibernética del mismo modo que mis intensas y copiosas fugas renales de lactante cebadito.
Fue contigo, antonio, maestro, cuando empecé a notar que los embelesadores bytes de un mundo virtual me observaban callados (y orinados) desde el fondo de mi cunita, creando un efecto hipnótico en mí e inoculando el germen de las bitácoras en lo más enfermo y profundo de mi pelona cabeza; esa misma cabeza que un día adquiría proporciones cercanas a las de un melón de huerta y se convertiría, gracias en parte a tu influencia, dilecto avúnculo, en un desquiciado armatoste de escupir sandeces.
Un blog, el tuyo antonio, maestro, ya legendario, que ha sabido adecuarse en todo momento a los cambios de su tiempo, y que se ha granjeado la fidelidad de un ingente número de lectores exquisitos.
Es más, tras una concienzuda investigación de los adelantos técnicos más modernos que ahora mismo se están desarrollando (he llegado a espiar algunos archivos de la nasa -no te digo más-), y un par de llamadas al número de aramísfuster, me veo en condiciones de predecir, con un ridículo porcentaje de rigor, que no sólo tienes cuerda para rato, si no que blogpocket está siendo uno de los blogs elegidos para experimentar un revolucionario ingenio del futuro: una tarjeta que contendrá todas las entradas de todas las bitácoras grabadas en un microcircuito. Solo habrá que enchufarlo al cerebro a través de una fina abertura craneal (que, al parecer, a partir del 2015, se les practicará sistemáticamente a todos los recién nacidos) para que el chip vomite el contenido de todos los blogs al lóbulo cerebral programado. Los blogs son el futuro.
En fin antonio, maestro, ya ves, se nos avecinan épocas mucho más distendidas y estéticamente más favorecedoras que las actuales, pero sobre todo más cambiantes. Lo que sin duda no cambiará nunca, antonio de mis entrañas, es el amor incondicional que te profeso. Pero no quiero ponerme baboso, así que se despide ya tu ferviente admirador, que te promete estar tan unido a ti como el bochorno, la desfachatez y el asco a cualquier edición de granhermano.
Como le decía robert ryan a joan fontaine cuando en "nacida para el mal" se despedía de ella: "Te quiero. Lástima que no me gustes".
Atentamente tuyo afectísimo, borjamari.
Querido antonio, querido maestro:
Espero que a la llegada de ésta te encuentres bien. Yo, bien, a dios gracias. Te escribo estas cuatro líneas para felicitarte; cinco años cumples ya, cinco años hace que pariste blogpocket, y aunque yo no pude estar presente entonces por una tonta cuestión de incorporeidad, lo cierto es que tu espíritu y el de este entrañable blog, tan clásico y tan sabio, al tiempo que tan joven y vanguardista, ese espíritu decía, cálido y subyugante, forma parte de mis primeros recuerdos de vida cibernética del mismo modo que mis intensas y copiosas fugas renales de lactante cebadito.
Fue contigo, antonio, maestro, cuando empecé a notar que los embelesadores bytes de un mundo virtual me observaban callados (y orinados) desde el fondo de mi cunita, creando un efecto hipnótico en mí e inoculando el germen de las bitácoras en lo más enfermo y profundo de mi pelona cabeza; esa misma cabeza que un día adquiría proporciones cercanas a las de un melón de huerta y se convertiría, gracias en parte a tu influencia, dilecto avúnculo, en un desquiciado armatoste de escupir sandeces.
Un blog, el tuyo antonio, maestro, ya legendario, que ha sabido adecuarse en todo momento a los cambios de su tiempo, y que se ha granjeado la fidelidad de un ingente número de lectores exquisitos.
Es más, tras una concienzuda investigación de los adelantos técnicos más modernos que ahora mismo se están desarrollando (he llegado a espiar algunos archivos de la nasa -no te digo más-), y un par de llamadas al número de aramísfuster, me veo en condiciones de predecir, con un ridículo porcentaje de rigor, que no sólo tienes cuerda para rato, si no que blogpocket está siendo uno de los blogs elegidos para experimentar un revolucionario ingenio del futuro: una tarjeta que contendrá todas las entradas de todas las bitácoras grabadas en un microcircuito. Solo habrá que enchufarlo al cerebro a través de una fina abertura craneal (que, al parecer, a partir del 2015, se les practicará sistemáticamente a todos los recién nacidos) para que el chip vomite el contenido de todos los blogs al lóbulo cerebral programado. Los blogs son el futuro.
En fin antonio, maestro, ya ves, se nos avecinan épocas mucho más distendidas y estéticamente más favorecedoras que las actuales, pero sobre todo más cambiantes. Lo que sin duda no cambiará nunca, antonio de mis entrañas, es el amor incondicional que te profeso. Pero no quiero ponerme baboso, así que se despide ya tu ferviente admirador, que te promete estar tan unido a ti como el bochorno, la desfachatez y el asco a cualquier edición de granhermano.
Como le decía robert ryan a joan fontaine cuando en "nacida para el mal" se despedía de ella: "Te quiero. Lástima que no me gustes".
Atentamente tuyo afectísimo, borjamari.
... conforme a la etimología griega, la palabra crítica significa la acción de separar, de escoger, de distinguir lo bueno de lo malo, en una palabra: de juzgar.
Nada más lejos de la intención de "borjamari" que juzgar a nadie. Sí, en cambio, de hacer algo tan subjetivo y tan personal como es opinar: "dictamen o juicio que se forma de algo cuestionable".
Nada tiene que ver una cosa con la otra.
Ojo al texto tan absurdamente real como la vida misma
Que en un micromundo tan confuso y deslucido como el de los blogs, regido ancestralmente (por designación divina) por una abrumadora mayoría de gañanes mediocres, horteras con pretensiones periodísticas, suplicantes políticos de sueldo y despacho, transparentes candidatos a pelotazos o agraviadores legalizados que lo utilizan para trepar socialmente, intentar hacer negocios o acceder a esa cosita tan fugaz y banal de la "fama", aunque demuestren una y otra vez su lamentable incapacidad para expresar algo que no guarde relación con la cochambrosa frase hecha, el tópico polvoriento y el analfabetismo satisfecho, encontrase con semejante inteligencia concentrada en un blog siempre supone un lujo.
Ojo al texto es una elegante bitácora de y para idealistas erráticos pero vitales, de y para vocacionales inconformistas, de y para toda esa gente que llegará al final de todo cansada, decepcionada, pero que aún así morirá pataleando tozudamente, sin ceder, o simplemente sin encontrar las ventajas del camino trillado.
Sería insensato negar su excesivo engolamiento, su insistente arrogancia y la habitual tendencia a la demagogia más facilona, pero terriblemente injusto desatenderse de su originalidad, de su frescura y de sus serenos y exquisitos textos. Álvaro ramírez resulta un "tío" grande.
Que en un micromundo tan confuso y deslucido como el de los blogs, regido ancestralmente (por designación divina) por una abrumadora mayoría de gañanes mediocres, horteras con pretensiones periodísticas, suplicantes políticos de sueldo y despacho, transparentes candidatos a pelotazos o agraviadores legalizados que lo utilizan para trepar socialmente, intentar hacer negocios o acceder a esa cosita tan fugaz y banal de la "fama", aunque demuestren una y otra vez su lamentable incapacidad para expresar algo que no guarde relación con la cochambrosa frase hecha, el tópico polvoriento y el analfabetismo satisfecho, encontrase con semejante inteligencia concentrada en un blog siempre supone un lujo.
Ojo al texto es una elegante bitácora de y para idealistas erráticos pero vitales, de y para vocacionales inconformistas, de y para toda esa gente que llegará al final de todo cansada, decepcionada, pero que aún así morirá pataleando tozudamente, sin ceder, o simplemente sin encontrar las ventajas del camino trillado.
Sería insensato negar su excesivo engolamiento, su insistente arrogancia y la habitual tendencia a la demagogia más facilona, pero terriblemente injusto desatenderse de su originalidad, de su frescura y de sus serenos y exquisitos textos. Álvaro ramírez resulta un "tío" grande.
Reality blog otro escaparatista de míseras en escena
Al más puro estilo de cualquier programa de testimonios (tan bien representados por iconos de la telebasura como el incombustible jerry springer o la amarujada sally jessy raphael) pero contados en primera persona y con el añadido (algo que la muy puritana américa nunca permitiría) de una pretendida lubricidad (idiota pornografía quieroynopuedonisé que para eso el consabido circo de adictos al sexo en internet es infinito) se presenta una relamida y empalagosa bitácora -pretendidamente hiperrealista- que apenas pasa de ser un fastblog que le sirve como disculpa al "autor" para desatar su cutre e impúdico exibicionismo.
Y, por supuesto, para que los demás podamos dar rienda suelta a nuestra particular patología voyeuristica y podamos leer con el menor remordimiento posible, semejante bazofia.
Lo de (casi) siempre.
Al más puro estilo de cualquier programa de testimonios (tan bien representados por iconos de la telebasura como el incombustible jerry springer o la amarujada sally jessy raphael) pero contados en primera persona y con el añadido (algo que la muy puritana américa nunca permitiría) de una pretendida lubricidad (idiota pornografía quieroynopuedonisé que para eso el consabido circo de adictos al sexo en internet es infinito) se presenta una relamida y empalagosa bitácora -pretendidamente hiperrealista- que apenas pasa de ser un fastblog que le sirve como disculpa al "autor" para desatar su cutre e impúdico exibicionismo.
Y, por supuesto, para que los demás podamos dar rienda suelta a nuestra particular patología voyeuristica y podamos leer con el menor remordimiento posible, semejante bazofia.
Lo de (casi) siempre.
... en 1857, un hijo de la gran bretaña, fitz hugh ludlow publicó un libro, ("the hasheesh eater"), en el que acuñaba por primera vez el término "onfalocéntrico" para designar a la persona egocéntrica que se recrea obsesivamente en su propio mundo.
El tal fitz no tuvo la suerte de conocer el micromundoblog, de haberlo hecho seguro que no hubiera dudado en cambiar la palabra "ombligo" por la mucho más exacta de "bitácora".
Y quizá donde se muestre sin rebujo y más a las claras la presuntuosa desfachatez con la que nos arrogamos el derecho de alabarnos y halagarnos a nosotros mismos (-sin que nadie nos lo pida y sin que a nadie más le importe-), es cuando nos empeñamos en revestir nuestra vanidad inventando una y otra vez almibaradas listas de los "másdelosmásquesonlosmás", galardones, recompensas, distingas, distinciones, estímulos, laureles y/o condecoraciones bitacoriles varias (suman y siguen) en un sonrojante "intercambio de cromos" que algunos !encima!, intentan revestirlos de pretendidos métodos científicos o extraños instrumentos demoscópicos (por cierto, carentes del más mínimo y elemental rigor) que no servírian ni como sociología recreativa.
Ya resulta insoportable el exceso de bitácoras "profundas", como para que ahora algunos pretendan darles aires de seriedad y circunspección sometiéndolas y transformándolas en sesudas investigaciones parapseudocientificas.
Los resultados no pueden producir otra cosa que risa, pero risa atravesada, siniestra. Una risa con muy mala leche. Muy de aquí. La de cualquiera medianamente lúcido que esté un ratito asomado a este micromundoblog y observe la demagogia y la tontería que nos gastamos.
Todo esto (la tontería y la demagogia que nos gastamos, no el "blog" como tal) tendrá algún sentido y seguirá funcionando mientras le sirva al listo de turno para cobrar entrada en alguna conferencia (cuyo título bien podría estar en la carta de un restaurante pismoderno), montarse un cutre chiringuito con secretas -o no tanto- aspiraciones a pelotazo, publicar un libro con el que engordar su currículo de universitario trepa (un verdadero filón de promoción personal por lo novedoso y exótico del tema) o, simplemente, orfidalizar el ego escuchando frases hechas sobre lo mucho que reverenciamos al famoso bitacorero de turno ("famoso" desde que una vez su nombre apareciera citado en un gratuito -hecho celebrado de la forma que se merecía un acontecimiento así, sólo comparable con la llegada del hombre a la luna-)y al que trataremos por su apelativo cariñoso desde que tan desinteresadamente fue capaz de dedicarnos un trozo de su precioso tiempo compartiendo sus infinitos e impagables conocimientos con el resto de los pobrecitos mortales.
Mucho tendrían que cambiar las cosas. Mientras eso no ocurra esto no es más que un entretenimiento, no se nos debería de olvidar. Es legítimo, es divertido, pero no caigamos en el ridículo tratando de parecer transcendentes.
Mi cutre blog o hacer ya desde el mismo título una sincera declaración de intenciones.
La palabra inglesa "gore" significa algo así como "herida causada por arma blanca que tiene muy mal aspecto", pero en la práctica se traduce con términos y giros de lo más variopintos: "sangre", "hachazo", "tripas", "casquería".
De un tiempo a esta parte, este tecnicismo pringoso sirve para calificar una tendencia cinematográfica particularmente impactante que se caracteriza por el uso y abuso de imágenes cuyos contenidos pueden herir la sensibilidad del espectador. Existen libros sobre la materia y cientos de películas se agolpan en las estanterías de los videoclubs para satisfacer una creciente demanda.
Demanda que parece haber llegado el micromundoblog.
La mayoría de lectores y autores (valga, otra vez la redundancia) de bitácoras también somos, sin quererlo saber en la mayoría de los casos, consumidores insaciables de "gore" aunque calmemos nuestra sed de sangre (y de paso engañando a nuestra conciencia) con unos productos psicosociotecnologicopolíticos, que nos ofrecen lo mismo pero de una forma políticamente mucho más correcta.
En serio, ¿Cuántos de los blogs "importantes" son los que no viven de "sangres", "hachazos", "tripas", y "casquerías" bien disimulados con las correspondientes capas de hipócrita maquillaje pseudointelectual?
Por eso se agradece encontrar alguna maravilla del hiperrealismo autóctono como este impagable blog, un verdadero homenaje en versión "gore" de cualquier película de los hermanosmarx y que bien mirado sólo se diferencia de las grandes en no disimular (aunque seguramente no lo haga aposta) la impúdica, sensiblera e insoportable vanidad en la que suelen convertirse la mayoría de los blogs.
¿Quién dijo que ya habíamos tocado fondo?...
La palabra inglesa "gore" significa algo así como "herida causada por arma blanca que tiene muy mal aspecto", pero en la práctica se traduce con términos y giros de lo más variopintos: "sangre", "hachazo", "tripas", "casquería".
De un tiempo a esta parte, este tecnicismo pringoso sirve para calificar una tendencia cinematográfica particularmente impactante que se caracteriza por el uso y abuso de imágenes cuyos contenidos pueden herir la sensibilidad del espectador. Existen libros sobre la materia y cientos de películas se agolpan en las estanterías de los videoclubs para satisfacer una creciente demanda.
Demanda que parece haber llegado el micromundoblog.
La mayoría de lectores y autores (valga, otra vez la redundancia) de bitácoras también somos, sin quererlo saber en la mayoría de los casos, consumidores insaciables de "gore" aunque calmemos nuestra sed de sangre (y de paso engañando a nuestra conciencia) con unos productos psicosociotecnologicopolíticos, que nos ofrecen lo mismo pero de una forma políticamente mucho más correcta.
En serio, ¿Cuántos de los blogs "importantes" son los que no viven de "sangres", "hachazos", "tripas", y "casquerías" bien disimulados con las correspondientes capas de hipócrita maquillaje pseudointelectual?
Por eso se agradece encontrar alguna maravilla del hiperrealismo autóctono como este impagable blog, un verdadero homenaje en versión "gore" de cualquier película de los hermanosmarx y que bien mirado sólo se diferencia de las grandes en no disimular (aunque seguramente no lo haga aposta) la impúdica, sensiblera e insoportable vanidad en la que suelen convertirse la mayoría de los blogs.
¿Quién dijo que ya habíamos tocado fondo?...
Nachovigalondo o vanguardia de lujo
Que los lenguajes cinematográficos, cualquiera que sea el idioma en que se viertan, coinciden en la expresión de unos mismos sentimientos humanos es cosa fácil de comprobar a poco que se piense en ello.
Tras la frase anterior parecería coherente afirmar la inexistencia de un "cine" que no fuera universal. Pero evidentemente no es así. Existe una parte insólita, rara, especifica. Parte que no necesita esa cosita tan mediocre y fútil de "estar de moda" y a la que está dedicada (al menos en una gran parte) el blog "nachovigalondo".
Poco más de un año ha servido para convertir a esta bitácora, una de las pocas aún vivas dedicadas a esos iconos perdurables (mal que les pese a algunos distribuidores) que son los "cortos experimentales" (y valga la innegable redundancia) en una continua referencia para todos los que se acercan a ella con la fervorosa admiración que produce acercarse a una exquisitez a sabiendas de que resultará ininteligible para una gran mayoría.
Un estilo plagado de datos, de cifras, de enlaces y de sarcásticos comentarios. Cualquier pretexto les sirve para desplegar el caos, su caos, un caos que pocas veces se sale de la pauta: "avanzo, cambio, investigo, me muevo, luego existo"
Sin duda un lujo y un privilegio ser hipnotizados, emocionados, y en alguna ocasión hasta irritados por este inconfundible blog.
Que los lenguajes cinematográficos, cualquiera que sea el idioma en que se viertan, coinciden en la expresión de unos mismos sentimientos humanos es cosa fácil de comprobar a poco que se piense en ello.
Tras la frase anterior parecería coherente afirmar la inexistencia de un "cine" que no fuera universal. Pero evidentemente no es así. Existe una parte insólita, rara, especifica. Parte que no necesita esa cosita tan mediocre y fútil de "estar de moda" y a la que está dedicada (al menos en una gran parte) el blog "nachovigalondo".
Poco más de un año ha servido para convertir a esta bitácora, una de las pocas aún vivas dedicadas a esos iconos perdurables (mal que les pese a algunos distribuidores) que son los "cortos experimentales" (y valga la innegable redundancia) en una continua referencia para todos los que se acercan a ella con la fervorosa admiración que produce acercarse a una exquisitez a sabiendas de que resultará ininteligible para una gran mayoría.
Un estilo plagado de datos, de cifras, de enlaces y de sarcásticos comentarios. Cualquier pretexto les sirve para desplegar el caos, su caos, un caos que pocas veces se sale de la pauta: "avanzo, cambio, investigo, me muevo, luego existo"
Sin duda un lujo y un privilegio ser hipnotizados, emocionados, y en alguna ocasión hasta irritados por este inconfundible blog.
Un homenaje a bruguera o a bestia loca recuerdo modorro
Como cualquier niño mentalmente (supuestamente) sano de generación analógica sentía lógica pasión por los tebeos, por un universo que te hacía reír, soñar, vivir. Años más tarde, la pseudointelectualidad que contamina todo lo que toca me descubrió que no existía inocencia en ellos, que no se llamaban tebeos sino cómic y que resultaban ser una de las artes más transcendentes del siglo xx.
Y ahí se jodió la magia. Me cambiaron la candorosa inocencia de aquellos simples dibujos por ensayos metafísicos o estructuralistas sobre los retorcidos simbolismos que emanaba cada viñeta, proliferaron las conversaciones enfáticas y eruditas que llegaban a equiparar los cómic al quijote y hasta la subcultura más vanguardista lo adoptó como bandera. No había "moderno" con pedigrí que no mencionara el cómic como elemento clave en su camino iniciativo.
Lo intento. Intento creer que sigo leyendo tebeos cuando me pongo cachondo con los dibujos de milo manara, cuando me deslumbra la infinita mala leche de lauzier al retratar las cosas de la vida, con los inquietantes horrores de moebius, con las maravillosas aventuras del corto maltés, genial outsider engendrado por un marino de cornualles y una gitana de gibraltar. Pero no es igual, al fin y al cabo los que nos hemos criado a los pechos de las hermanas gilda o soñábamos en ser los primeros que pusiéramos en marcha alguno de los aquellos cacharros que semana tras semana inventaba el profesor frank de copenhague, sufrimos crónicamente una ancestral alergia ante la sofisticada palabra cómic.
Por eso al toparme de bruces con este "homenaje a bruguera" y ver plasmadas otra vez algunas de aquellas viñetas tan eclécticas, esperpénticas, desordenadas y plagarias de ellas mismas como entonces, no he podido más que gritar ¡viva el tebeo!
Como cualquier niño mentalmente (supuestamente) sano de generación analógica sentía lógica pasión por los tebeos, por un universo que te hacía reír, soñar, vivir. Años más tarde, la pseudointelectualidad que contamina todo lo que toca me descubrió que no existía inocencia en ellos, que no se llamaban tebeos sino cómic y que resultaban ser una de las artes más transcendentes del siglo xx.
Y ahí se jodió la magia. Me cambiaron la candorosa inocencia de aquellos simples dibujos por ensayos metafísicos o estructuralistas sobre los retorcidos simbolismos que emanaba cada viñeta, proliferaron las conversaciones enfáticas y eruditas que llegaban a equiparar los cómic al quijote y hasta la subcultura más vanguardista lo adoptó como bandera. No había "moderno" con pedigrí que no mencionara el cómic como elemento clave en su camino iniciativo.
Lo intento. Intento creer que sigo leyendo tebeos cuando me pongo cachondo con los dibujos de milo manara, cuando me deslumbra la infinita mala leche de lauzier al retratar las cosas de la vida, con los inquietantes horrores de moebius, con las maravillosas aventuras del corto maltés, genial outsider engendrado por un marino de cornualles y una gitana de gibraltar. Pero no es igual, al fin y al cabo los que nos hemos criado a los pechos de las hermanas gilda o soñábamos en ser los primeros que pusiéramos en marcha alguno de los aquellos cacharros que semana tras semana inventaba el profesor frank de copenhague, sufrimos crónicamente una ancestral alergia ante la sofisticada palabra cómic.
Por eso al toparme de bruces con este "homenaje a bruguera" y ver plasmadas otra vez algunas de aquellas viñetas tan eclécticas, esperpénticas, desordenadas y plagarias de ellas mismas como entonces, no he podido más que gritar ¡viva el tebeo!
... al ritmo de "paso de la eso y de la lode, no te jode. Prefiero ser casillas y anunciar natillas", que berrean (cual gata recién parida a la que le han pisado la cola) los s.j.k., parece que a la chiquillería preadolescente las prehormonas le están gastando algunas malas pasadas.
¿Por qué será que tantas veces tiene uno la sensación de estar en un patio de guardería rodeado de mocosos llorones y acusicas?
Desde aquí, y, por supuesto, sin ningún ánimo publicitario, le recomendamos encarecidamente al tal alex los "esencialesanarosa" (especiales para pieles con acné) combinados con algo de fósforo y algún que otro rabo de pasa.
No, no habrá "comentarios". Y sí, esto es un blog grupal...
"Borjamari" es perfectamente consciente del morbo que provoca su identidad en un mundo tan pequeño y provinciano como es el de los blogs.
Pero a pesar de su anonimato, defendido con uñas y dientes, borjamari tiene nombres y apellidos (en plural) y ya que ninguno de ellos ha salido públicamente en alguna de las muchas quinielas que se han organizado al efecto, no estaría de más que se dejara de especular con nombres que nada tienen que ver con los textos aquí publicados.
"Borjamari" existe como personaje, y no es, evidentemente, un j.d. salinger, un b. traven, un thomas pynchon o un carlos castaneda, ¡más quisiera sólo pisar por dónde ellos! pero las especulaciones sobre su identidad (por otra parte tan alejadas de la realidad ) no dejan de ser una broma que puede perjudicar a quienes se vean envueltos en ella sin tener "ni arte ni parte".
Cualquiera que acostumbre a seguir el mundo de los weblogs hispanos, comprenderá perfectamente el por qué de tener que firmar con un nombre tan ridículo.
Es evidente que, aunque en el buen camino (ya empezó cierta "selección natural"), los blogs aun están en pañales, sabemos perfectamente que cualquier opinión contraria a las directrices de los que se han autoerigido como portavoces de todos los demás, condenan automáticamente al "opinador" a un "ninguneo" absoluto, (el correcto blog de bicubic es un buen ejemplo) algo que es más sangrante y cruel en un mundo como éste, donde el "reconocimiento" del grupo parece ser una de las metas más deseadas.
"Borjamari" seguirá a pesar de las infantiles y macarras "recomendaciones" de "... ejercer acciones legales como responsable.. bla, bla, bla..." perpetradas en plan "usted no sabe con quien está hablando", por ciertos porteros (de portal) metidos a monopolísticos gurús, (o al menos intentando serlo -suponemos que por intercesión divina-), los mismos que se creen en la obligación de elaborar a su antojo y por su interés, listas de amiguetes y venderlas como "santas" y "verdaderas" escondiendo el verdadero motivo de tan "espléndido" trabajo y que no es otro que poder influir y medrar con ellas, razón, (las susodichas "recomendaciones") por las que hubo que suprimir los comentarios en la única concesión a la autocensura de borjamari, aunque esta fuera más bien por "invitación".
Fue toda una victoria para este grupúsculo, sin ningún sentido del humor (y ahora sumergido en una lenta y penosa agonía de la que, al contrario que ellos, no nos alegramos en absoluto). No deja de ser una pena que un portal tan innovador en muchas cosas y con tantas iniciativas, -lo cortés no quita lo valiente-, usara métodos tan mafiosos cuando algo no era de su agrado. El problema no es su arbitrariedad y su sectarismo, cada uno en su casa es muy libre, ¡faltaría!, sino esa obsesión que tienen por barnizar sus "formas" con una falsa imparcialidad que nadie se cree... pero ellos sabrán.
Quede al menos la constancia de que en borjamari siempre fuimos partidarios de dejar absolutamente cualquier comentario ajeno por fuerte que fuera.. -y hay que reconocer que muchos lo eran-, a pesar de que algún borjamari hubiera dejado de leerlos hacía ya mucho tiempo por una mera cuestión de higiene mental.
No queremos "fama", algo que sería fácil de conseguir saltando al circo mediático "bloguero" con dos entrevistas, alguna estúpida lista de "los más de los más de los más" o cuatro comentarios incendiarios en otros blogs, y, aunque algunos no lo entiendan como tal, desde estas "opiniones" siempre hemos tratado de evitar alusiones personales sobre "quien" escribe, intentando centrarnos en "qué" escribe, algo que, entonemos un "mea culpa", no parece que se consiguiera muy a menudo, por lo que pedimos humildes disculpas en aquellas veces que, sin pretenderlo, nos pasamos tres pueblos. Nunca fue, desde luego, esa su intención.
A nuestro favor lo único que podemos alegar es la enorme dificultad, por las propias y particulares características de las bitácoras, (¿cómo aislar -!y es sólo un ejemplo!- el descomedido afán de notoriedad de algernon de la nula autoestima personal que destila en la mayoría de sus cargantes peroratas...?) que existen a la hora de separar una cosa de la otra, pero nunca hay que olvidar que borjamari es simplemente la opinión, entre provocadora y juguetona, de quienes la escriben, nada más, y para eso, da igual quien o quienes se oculten tras un nick tan grotesco y mamarracho como ése.
Luego, si hay personas tan insatisfechas que no les vale con leer fábulas, sino que quieren saber detalles del creador de las mismas y, como no pueden, inventan datos y lanzan falsas noticias, el problema es de ellos.
Al final dalí llevaba más razón que un santo cuando afirmó "el que quiere interesar a los demás tiene que provocarlos".
Y qué fácil es..
